Семнадцать дней

Название: Семнадцать дней
Автор: Sata Lisat
Пейринг: ГП/СС
Рейтинг: PG-13
Жанр: драббл/романс
Саммари: Снейп капризничает
Дисклаймер: передаю горячий привет Дж. К. Роулинг
Примечание: для Serpensortia в залог будущего фанфика по данному сюжету)))

Я сижу с самого края длинного стола для преподавателей и не поднимаю головы. Зачем?

Мне и так совершенно ясно, кто время от времени бросает на меня пристальные взгляды, кто стискивает зубы в попытках промолчать и не выкрикнуть мое имя.

Пью горький кофе и отдергиваю руку, когда Синистра нечаянно задевает мои пальцы. Мне нечего больше здесь делать. Поднимаюсь, привычным жестом откидывая волосы с лица, делаю шаг и вдруг понимаю, что забыл забрать письмо, очередное послание, выписанное на желтоватом листе пергамента.

Я бы его оставил здесь, на его глазах проигнорировал бы его усилия, но существуют Синистра, МакГонагл и Дамблдор, в конце концов. Читать им свою личную почту я не позволю.

Разворачиваюсь, двумя пальцами аккуратно беру пергамент и покидаю Большой зал, точно зная, кто смотрит мне вслед.

В ящике моего стола скопилось уже 17 писем, и в каждом написано только одно слово. Семнадцать дней - это мало. Я буду кусать губы и не спать по ночам, считая часы - минуты - секунды, я буду стискивать подлокотники кресла, не боясь вывихнуть пальцы, и обличать себя в приятных воспоминаниях, но семнадцать дней - это мало.

Сегодня поймал себя на том, что выписываю пальцем на полированной поверхности стола имя.

А он вечерами провожает меня до подземелий бесшумной тенью. Но я не прощу.

Мои чувства сейчас как вкус от ежедневного горького кофе, и неважно, что я практически не ощущаю этого вкуса. Сколько он еще вытерпит? Сколько мне осталось до того момента, когда я увижу, что его глаза снова сияют, когда обнаружу, что за дверью - никого? И предполагая это, ожидая это, я не прощу.

На улице темно, и ветер швыряет мне в лицо целые пригоршни холодных капель, ознобом пробирается под рукава, леденит запястья, я уже промок насквозь, но возвращаться обратно… к ящику, полному смятых пергаментов… нет.

Ухожу только тогда, когда понимаю, что эти вспышки не у меня в глазах, это молнии сверкают.

С мантии капает, мои шаги гулким эхом отдаются в темном коридоре. Холодно, и я не чувствую своих пальцев. Поворачиваю за угол - и меня подхватывают, прижимают к горячему телу, и на мгновение мне кажется, что от моей мантии сейчас пойдет пар.

Вот черт…

По-хорошему мне просто необходимо сопротивляться, оттолкнуть его от себя, но горячее дыхание так согревает мои губы, и, наверное, я бы даже не смог сделать шаг, потому что внезапной волной накатывает слабость, и сомнение, и что-то еще, подозрительно похожее на трепет. Хм, я и трепет… Этого я ему тоже не прощу.

В принципе, эти мысли приводят меня в чувство, и я пытаюсь отодвинуться.

-Куда, - шепчет он мне в шею, - ты замерз…

-Все, Поттер, - шиплю в ответ.

Но, видимо, я действительно в этот раз перестарался, потому что он не обращает внимания на мой недовольный тон и прижимает меня к стене, впивается мне в мантию, и холодная влага струится между его пальцами. Пытается меня поцеловать. Вот это напрасно. Я отворачиваюсь, и он касается губами моей мокрой щеки, тяжело дышит мне в ухо, зарывается носом в мои волосы. Соскучился. Но мне до этого дела нет.

Толкаю его в грудь, на что он просто запускает руку мне в волосы на затылке, поворачивает мою голову и прижимается к моим безвольным губам. Долго прижимается, легонько покусывает, проходится языком по уголкам губ, гладит мое плечо.

Поттер, и последнему идиоту ясно, что семнадцать дней - это мало.

-Прости меня, - говорит он мне.

-Нет.

-Прости.

-Всего хорошего, Поттер.

-Когда? - шепчет он и лбом прислоняется к моему виску.

Я бы ответил никогда, но он обхватывает мои запястья, подносит ко рту и греет их дыханием.

-Нет, - говорю я и понимаю, что это звучит странно. Хотя, мне кажется, он понял, потому что он слабо улыбается и целует мне ладонь.

Я, наконец, вырываюсь и царственно удаляюсь, стараясь не думать, как мокрая мантия облепляет мое тело. Пусть помучается. Но черт меня возьми, если я не подал ему только что надежду.

Собственно говоря, я прихожу к выводу, что семнадцать дней - это очень много. Достаточно было бы и одной ночи.

Конец

Оставить отзыв