АВТОР: Insvit_F.D.
ПЕЙРИНГ: SS/HP
РЕЙТИНГ: PG
КАТЕГОРИЯ: slash
ЖАНР: romance
КРАТКОЕ СОДЕРЖАНИЕ: Просто зарисовка
ОТРЕЧЕНИЕ: Как обычно, ничего не мое, ни на что не претендую, и вообще - моя хата с краю. Герои - Роулинг, извраты - мои.
ПРИМЕЧАНИЕ: Обычно я не пишу такие коротенькие рассказы, но почему-то пришло в голову... Скорее всего, эта зарисовка - одна из многих, с отсутствующим сюжетом, но не выразить собственные чувства не могла...

Я не могу любить. У меня есть для этого причины. Я рожден для другого - я видел Вольдеморта, в моих руках был меч Гриффиндора, на моих глазах умирали друзья и враги, я выполнял предназначение, не зная, зачем мне это нужно, и теперь, когда все закончилось, мое сердце пусто. Я хотел любить: я знаю, как должно ощущаться это чувство, как оно будоражит кровь, как вспыхивают счастьем глаза при виде любимого… Иногда мне кажется, что я обречен на одиночество, потому что сам отвергаю попытки вовлечь себя в круговорот жизни, а они повторяются снова и снова. Я хотел уйти. Просто исчезнуть и забыть о прошлом, но что-то меня держало. Это были не друзья, не поклонники, горящие желанием получить автограф победителя, не журналисты, прославлявшие мой подвиг. Что-то другое. Привязанность темная, как бездонные омуты под сумеречным небом, сильная, как ураган, сметающий все на своем пути, как жажда путника, блуждавшего под безжалостным солнцем. Я знал, что я хочу получить, но боялся. Боялся, что этого не случится. Что, когда я почувствую прикосновение, когда я отвечу на взгляд, сердце не поддержит меня. Оно останется таким же безмолвным, как и прежде, отвергая чувства, потому что вместе с любовью ко мне вернется боль, а я не хочу боли. Я боюсь ее и запираю свое сердце на замок, изо дня в день проживая бессмысленную жизнь журнальной обложки. На ней я улыбаюсь и пожимаю кому-то руки, я смеюсь и отвечаю на вопросы, чтобы потом открыть нужную страницу и не узнать этого человека. Не узнать себя.

Я не могу любить. У меня есть для этого причины. Я рожден для другого. Я видел Вольдеморта, на моем предплечье до сих пор горит воспоминание о метке, хоть она и исчезла, на моих глазах умирали люди, я видел, как используют пыточные проклятья, чтобы подчинить, сломить, чтобы изорвать душу на куски и растоптать. Я видел, как извивается в агонии тот, кто должен жить, чтобы победить, и он едва не погиб, потому что я медлил, и теперь, когда все закончилось, мое сердце пусто, потому что я знаю - он не простит мне этого никогда. Я хотел бы любить: я догадываюсь, как жарки могут быть поцелуи, если они - знак любви, как сладко прижимать к себе возлюбленного, спящего на твоем плече, как горько должно быть расставание, даже если встреча наступит через несколько часов… Я не позволяю себе чувствовать. Я знаю, что обречен на одиночество, потому что ни один человек не нуждается в моем обществе, даже я сам. Никто не посмотрит на меня взглядом, в котором вспыхнет надежда и счастье, меня никто не ждет, хотя бы потому, что возвращаться мне некуда. Я хотел уйти, но меня остановили. Я сопротивлялся, но мне не позволили. Мне не позволил всего один взгляд, напомнивший о зеленой весенней листве, омытой дождем, о бескрайних лугах, высокой траве, колышущейся от дыхания теплого ветра. Я остался. Остался, чтобы тонуть в этой зелени, отчаянно хватаясь за осколки здравомыслия, раня себе ладони и снова разбивая стеклянную стену, воздвигнутую мною. Я боюсь. Боюсь, что когда-нибудь в этом взгляде мелькнет отвращение и тогда моя жизнь рухнет, поэтому я не позволяю себе любить. - Ты в порядке, Гарри?

- Да… Просто задумался.

- О чем?

- О… будущем.

- Оно пугает тебя?

- Больше нет.

- Тогда что же?

- Ты останешься?

- Конечно.

- Я просто должен был знать…

- Теперь знаешь.

- Навсегда?

- Навсегда.